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Brindis

Todo lo que nos han dicho es basura. Digo, está. ¿Por qué será que la trampa está en el verbo mismo?

La mesa de la risa infantil está vacía. Muchos ya no son.

Algunos han dejado de ser, entre tanta agonía.

Tantas son las voces en silencio y las miradas que nunca se volverán a cruzar.

Ni un adiós.

Ni un hasta mañana.

Ni una sonrisa cordial.

¿Qué sucede con los huesos que seremos? ¿Será que la putrefacción es otro estado sensual? ¿O una ocasión para sentirse vivos?

Afanes y la muerte trae a nuestra memoria el polvo.

De regreso a casa no quiero más cuentos de hadas: ni una sola fábula o historia infantil.

Los fuegos se apagaron con el último aliento de su esperanza. La vida se fue en una bengala.

El tiempo de reír a terminado.El ausente hace aún notoria la ausencia dolorosa que lo caracteriza.Para colmo, mamá no está en casa.

Hace tiempo que acabaron ésos cuentos de niños.

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